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Devia estar bêbado. Essa piazada vem igual louco descendo a rua correndo e olha aí, dá nisso. O grupo ia crescendo ao redor do carro ainda fumegante e retorcido no poste. Senhoras saíam nos portões de suas casas, com suas camisolas e olheiras, atraídas pelo barulho alto e pelo cheiro de sangue. Distintos senhores espiavam pelo resto de janela do carro o corpo imóvel e ensangüentado do motorista. Esse daí morreu, não aguenta até o hospital não. Essa bosta de Siate que não aparece. A essa altura, umas quatro e meia, diversos grupos de curiosos debatiam a falta de segurança no bairro e os últimos lances do brasileirão. Algumas vizinhas, orgulhosas dos empregos dos seus netos e filhos, comentavam animadamente sobre suas famílias, marcavam novena e canastra que nunca fariam, e reclamavam do ritmo duro da vida. Os bombeiros finalmente chegam, com sirene ligada e estardalhaço. Os espectadores comemoram, correm prestativos para ajudar. Serrar a lataria para poder virar o Palio verde com cuidado, não machucando ainda o pobre coitado. Um e outro descrevem o que viram do acidente para as autoridades. Um senhor reclama da demora. Finalmente retira-se o ultimo pedaço de metal retorcido e a equipe pode alcançar o rapaz. Fatal, infelizmente - diz o bombeiro. As pessoas se olham resignadas. Eu falei, diz o distinto senhor. Esse trânsito ta uma loucura, brada raivosa uma pedestre inocente. A multidão vai se dispersando quando o Siate finalmente vai embora, levando o corpo e as dores.
Restam os dois, em trajes de sono, se olhando. Não sabiam, mas são vizinhos. Ainda há pouco conversavam muito bem sobre os vários relatos que tinham ouvido do acidente e sobre o motorista estar ou não embriagado. Agora a falta de assunto se instalou e a solidão pesa ao final do espetáculo. A noite vazia só tem a oferecer semáforos piscando e entregadores de pizza. Se olham fixamente por um tempo, procurando algo que não esperam mesmo achar. Tocou de leve o rosto dele, e naquela porra de noite não dormiram sós.